Лебединое озеро

Вечер.
В городе уже по-январски темно.
Сыплет мокрый снег.
Пустынно. Людей нигде не видать.
Как пел Боба Гребенщиков, - «попрятались суки»…
Я на углу Декабристов и набережной реки Пряжки.
Вот аптека в угловом доме шестьдесят два.
Мерцающий свет лампы дневного света в витрине – придает этому месту привкус ощущения хичхоковского триллера.
Кажется, что вот-вот из люков ливневой канализации покажутся серо-зеленые руки мертво-неживых зомби.
Я вздрагиваю от неслышно появившегося из-за спины прохожего в шляпе и драповом пальто.
Мне показалось, что он тихо шепнул мне «извините»…
Может, заметил мой испуг?
Здесь живут коренные петербуржцы.
У меня такое впечатление, что они никогда отсюда не уезжают. Они здесь рождаются и здесь умирают. До мозга берцовых костей - интеллигентные интеллигенты в своих тесных пятнадцатиметровых комнатушках коммунальных квартир.
С репродукциями с Левитана на стенах и с томиками Бродского и Ахматовой на книжных полочках.
Вот и этот – тоже из этих.
Интеллигент…. из истинно питерского района - Коломны . И в шляпе.
***
Спиной и плечами чувствую… позвоночником и затылком ощущаю невидимую близость «сумасшедшего дома». Знаменитой «Пряжки»…
Дурка!
Там крепкие санитары-садисты в белых халатах и белых шапочках.
Там тихие женщины – шизофренички с тихими погруженными в себя лицами.
Там бородатые доктора с портретами Фрейда по стенкам их кабинетов.
Там галоперидол и страдания…
Страдания душ…
Душ, которые потом никогда не унесутся в рай.
Так мне кажется.
А я стою на углу Декабристов и набережной реки Пряжки и ищу тот дом…
Тот дом из моего сна.
Наверное, тот дом снесли …
Или его не было никогда.