Лебединое озеро

текст вместо слетевшего

Кто такой писатель? Это неудавшийся философ ?
Вот мне – насочинявшему более двух десятков рОманов, уже отчего-то теперь гнусно и как говорилось прежде в моей среде обитания – «западлО» и далее сочинять истории про выдуманную жизнь.
Писать про свою ? Мемуары? Или писать книжки в стиле и жанре «эссЭ» ? Где вроде как нет сюжета, но есть какие-то мысли по ассоциации с тем, что вот вчера со мной произошел такой вот случай…  Не знаю пока.
Писать про свою жизнь однозначно не стану. И не потому что не имею я (не приобрёл) (не достиг) я той общественной значимости, которая позволила бы тома моих воспоминаний сделать коммерчески успешным проектом, за реализацию которого с удовольствием бы взялись издатели…  Нет…
Просто в своих мемуарах авторы все равно врут… И даже если и бравируют храбростью не скрывать своих некрасивых и даже гадких поступков, все равно врут… И даже в этой браваде своей.
Я уже дожил до такого (нет, не возраста!) а до состояния души, что мне в принципе не страшно признаться перед читателями – будь они моими родственниками или просто знакомыми, или перед теми, кто совершенно не знает меня, признаться в том, что я по жизни и подличал порою, и трусил, и малодушничал… Но именно вот в этом оголении и обнажении язв своего тела, я вижу какое-то неискреннее заигрывание (автора) (писателя) (писаки) перед вечностью ?
Перед вечностью ? (или перед верностью) (???)  [дальше...]